Camino cansado con pasos de muerto,

de esos que se dan perdonando todo,

inaugurando dudable descanso en huerto.

Aunque de alcanzarlo, ni modo.

La patrulla en la esquina dispara

balas para aparentar justicia y orden

pero da igual: tras sus placas no hay cara.

Soy un diablo sordo vistiendo harapos y 

perfeccionando el desorden

(Por no querer decir trapos).

Así vago escuchando nada, diciendo menos.

Los ojos de imágenes crudas llenos.

Apenas llego al centro y el polvo

se mete hasta detrás de mi alma

mientras pasa al lado mio un volvo

Y en otra esquina veo mecer una palma,

casi como saludando desde el pasado.

Es repentino configurar sentimientos encontrados.

Todo esto hace más grave mi inquietud

como grave es despertar de la juventud.

Sueño ensimismado para no morir de la realidad.

Mi corazón, pobre inmueble, se cerró por necesidad.

Sobrevivir es la meta ahora, ser cuidadano

de ningún país, forastero hasta volverme anciano.

Y en vano acepto esta veteranía

de furiosos años que llegar nunca veía.

Inconforme me visto de décadas

las manos de nostalgia templadas.