Reconnecting

Reconnecting

Back to the buzzing, beeping marasmus 

of cold hospitals and medical staff

inquiring of my privacy.

Back to the serpentine display of wires

and stents, catheters, oxygen masks,

as I lie above ground, a root system

upended and drained then rehydrated.

Open your eyes to a homecoming 

you didn’t quite wish for.

Nurses and aides chatter and hover

Around me mimicking salvation.

Routinely and professionally starched.

The saline drips hydration back 

into my body until 

I am as plump as a tomate,

red with anger and irreverence.

Family look at me, hopeful for recognition,

and pray chains around me, keeping

Me bound to this world and their lives.

Mis libros aúllan desde sus estantes. 

Escucho una protesta colectiva

contra la polilla y la humedad alarmante.

Afuera de la doble ventana llueve, 

esa ambición de gotas de agua queriendo

ser diluvio. Unas cuántas gotas diciendo

entre sí que legión es posible, que a

la historia se vence narrando consonantes

y vocablos líquidos. La naturaleza

es literato sin sexo, sin sentido.

Y sin utilizar máquina de escribir.

La lluvia afuera sueña con ser diluvio

Y yo adentro manteniéndome seco. 

Manteniéndome anónimo, tomando 

el té verde de costumbre y sin lema

cual desierto sensible en su ecosistema

In dreams you insist on a bit of silliness

before your gravitas, burnished to unusual 

patinas from vague years in rancid cantinas, 

weighed in. The fuzzy shift from childhood awe of you

to the sort of seriousness that slights the old is 

slippery. We are paying homage to the brown 

devil in the bottle, who claims to love us while 

he desecrates our livers. Knowing no bottle 

offers a river of salvation, but love and 

habit when fermented and aged overwhelm.

I turn to look at the none-space you inhabit 

and revel In the spike of pain that announces 

the end of this dream-hallucination. I have 

dreamed awake without sleeping, nothing registers 

As real. The sheetrock walls feel like paper as I

punch my rage through. Your grey ghost sitting in my wingchair, 

already threadbare, tries to read in a language 

it no longer has any use for. I take the book 

from your hands busy with tremors and read to you,

stumbling through Italian. My tongue numb and clumsy, 

I’m comforted by alcohol and nostalgia.

Camino cansado con pasos de muerto,

de esos que se dan perdonando todo,

inaugurando dudable descanso en huerto.

Aunque de alcanzarlo, ni modo.

La patrulla en la esquina dispara

balas para aparentar justicia y orden

pero da igual: tras sus placas no hay cara.

Soy un diablo sordo vistiendo harapos y 

perfeccionando el desorden

(Por no querer decir trapos).

Así vago escuchando nada, diciendo menos.

Los ojos de imágenes crudas llenos.

Apenas llego al centro y el polvo

se mete hasta detrás de mi alma

mientras pasa al lado mio un volvo

Y en otra esquina veo mecer una palma,

casi como saludando desde el pasado.

Es repentino configurar sentimientos encontrados.

Todo esto hace más grave mi inquietud

como grave es despertar de la juventud.

Sueño ensimismado para no morir de la realidad.

Mi corazón, pobre inmueble, se cerró por necesidad.

Sobrevivir es la meta ahora, ser cuidadano

de ningún país, forastero hasta volverme anciano.

Y en vano acepto esta veteranía

de furiosos años que llegar nunca veía.

Inconforme me visto de décadas

las manos de nostalgia templadas.

Adicto. Amigo.

ADICTO. AMIGO.

Con el alma de humo tan en deuda con la noche,

Con tu cruel corazón amando a su propio reflejo, 

Con el esqueleto queriendo deshacerse de si mismo,

Con tus negros ojos odiando a tu propio pellejo

Vagabas por la vida imitando simulacros.

Debiendo haber sido tú, pero el verdadero tú cansando.

Adicto. Amigo. 

Con tus pensamientos caducados desde hace tiempo,

Con los sentidos ya no rindiendo tributo al santo placer,

Con tus reacciones torpes ocurriendo tan a destiempo,

Con las manos traicioneras, quietas nunca estaban,

Te arrastrabas por tus días obedeciendo jeringas.

Nunca alcanzabas más que etéreos trucos en la corriente sanguínea.

Adicto. Amigo.

Sin pensar en nosotros que orábamos por tí encadenados,

Sin importarte el dolor viviente de tu difunta madre,

Sin acordarte de tí por serte la vida labor equivocado,

Sin acudir a mí teniéndole celos a tus vicios

Te hundías tanto en tus rutinas del eterno adicto.

Nunca fueron más que letanías de sueños falsos.

Adicto. Amigo.

Sin sospechar mientras bailabas en un antro subterráneo,

Sin ni siquiera soñar con poder dejar descendencia,

Sin oportunidad de ver tu edad doblar la esquina,

Sin previo aviso que los recuerdos sabrían a carencia

Cerraste esos dos ojos embrujados por última vez

Cuando tu corazón gritó 'ya basta' y se enviudó a si mismo.

Adicto. Amigo.

Cruzaste mi puerta un día de Enero

Con los pies fatigados de andar lejos,

Mudo de tanto cantar el mismo bolero

Y vuelto muy enemigo de los espejos.

Me entristeciste al verte, has cambiado mucho.

Tus ojos aquellos que creí inmortales

Los cubre quiza la sombra de tus males.

Hasta dices ya ni por mí mismo lucho.

Te equivocaste como nunca al pensar

Que el amor retrasaría su propio estreno

Para coincidir con tu itinerario y dejar

Que te hechice un bello par de senos.

Tal placer te robó del derecho de escoger

Entre tanta inmundicia al amor de tu vida,

Fantasma de amor, sin porvenir te encuentras,

Fue más facil decir esto es por mientras.

Hey tú

el de la voz forzada

y la guitarra endrogada

¿Cómo tienes cara para a diario

adueñarte del escenario?

Para bajarte de allí estoy listo

como de la cruz bajaron a cristo

pero sin ceremonia ni amabilidad.

Hipócrita de melodía.

Embustero de tres acordes.

No te importa si te querían

mientras de amor no te engordes

ni de afecto de desbordes.

Nunca me convenció tu canto

ni tu falso dolor ni tu espanto.

En soledad todo faltaba.

En soledad a nadie besabas.

Solo a tu guitarra acariciabas.

En tu corazon nadie entraba

que no tuviera llave

para tanto cerrojo.

Hey tú

ya éntrale al juego.

No seas tan cobarde cantante.

Si solo jugando con fuego

se puede apreciar el breve instante

de arder antes de quemarte.

Atrévete a chamuscar
.

Permítete un poco de lumbre.

Atheist’s prayer {for the poet’s hands}

Atheist's Prayer (for the poet's hands)

My outré friend and lover came creaking up the stairs yesterday.

Her steps that knew the earth were as somber as a russian novel

And in her hand was a blue notebook full of the last poems you wrote.

She handed me the notebook as if giving up the most precious thing.

Once inside my room we put on a Beethoven symphony.

As the third marched us away from time we dug under your verses

For menace or reason, maybe enlightenment, though we found none.

Eventually it occurred to us to try our hand at prayer,

But all we could whisper in the dimming light were lines you wrote.

It's hard to believe your unusual hands are motionless now.

Every day I'll say an atheist's prayer for the poet's hands.

The next morning before the sun could persecute her, my lover left.

Along with my freedom she left behind your funereal poems.

It was 'round then that i heard rumors of your much-wanted suicide

And it saddened me how you gave in to the farcical cliché

Of the poet and his solitude being too sensitive for the world.

Though i always believed your mythical heart encompassed us all.

You came and went, a lazy gypsy with a purposeless aim,

Yet no less a decadent poet with a well-furnished head.

Of course you didn't walk around like you possessed the deeds to this place,

Neither did you bow and cower in this most plagued of centuries.

You were simply yourself existing in the framework of your time.

Everyday I'll say an atheist's prayer for the poet's hands.

Te fuiste Chuy. 

Ya no volviste.

En vez de escoger entre vereda y camino 

decidiste ya no mirar

por donde pisas, mandaste al carajo

tu fe en ti mismo. Diste una mentada

de madre a tu espíritu.

Abrazaste a la noche sin hacernos

ni ademán de caballero. Ni despedida.

Tus ojos se quedaron oxidados,

la embrujada mirada fija

en tu propio crucifijo.

¿Se te reza? 

¿Se te venera?

El sentido del humor se te escapó

por los poros. Eres máscara sin expresión,

palabra hueca sin superficie.

Haces eco sin llegar a ninguna conclusión.

Sonando sin hacer ruido.

Equivocándote de nido.

El niño en tí, el de corazón de Quetzalcoatl 

llora de rabia, de melancolía.

Se despluma sólo mientras baila

un tango mortal. El amor solo

se te acerca para hacerte homenajes póstumos,

rindiendo tributo a tu abatido corazón.

La rosa que con tanta espina 

Te fascinaba y te reinventaba

no pudo más bajo el peso de tu mirada

de vagabundo enamorado.

La emoción del asombro es ahora

pieza permanente en una galería

de engaños, juego de manos en exposición

de húngaros sin enaguas.

Tu odiado espejo que has roto

por ya no devolver reflejos

sigue proyectando tu silueta

en las mentes de tus amigos más estimados.

Ya no se multiplican tus oscuridades ahondadas

Como laberintos repitiendo pasillos

donde los umbrales de tus ojos ocultan paredes.

as the bartender slowly mopped around me, 

careful to leave my feet dry, he informed me

that it was two desolate hours past midnight.

I glance up to the clock’s face too close to the lights

to confirm it. It really was closing time.

All the drunks had left, leaving quietly like mimes.

All night the seat next to me was left alone

as my bottle emptied and the radio droned

out songs of despair and unrequited love.

Each song lyric stabbed a dark tempo into

My drunkenness while in my ear women cooed

For free shots of my bottle, my brown whiskey.

You were not there helping me keep things risky

and fueled by cocaine, you were not even in 

town. By then I’d guess you’d be tired and leaving

work, headed home to cold food and your dusty

bed. Outside your window your car was rusting

while you tried not to dream too much. Yet your dreams

corroded your sleeping patterns as stars gleamed

upon your amnesia thirty miles away.